A City Under Construction

El retorno de la finca roja

2009-10-22T12:56:00.000-07:00

Magnífica noticia acerca del simbólico edificio de viviendas, situado en una antigua zona burguesa por antonomasia. Renueva su cara la finca roja, todo un referente para los valencianos de antiguo.

Ruzafa War Zone

2009-08-07T10:34:00.000-07:00

"Están haciendo verdaderas salvajadas en toda la parte vieja del barrio". Desde la Asociación de Vecinos responden que "están hechas para las personas, no para los vehículos".
M.ZARAGÜETA VALENCIA Opiniones para todos los gustos entre los vecinos de Russafa respecto a las obras sobre las aceras y calzadas que invaden todo el barrio. Desde la Asociación de Vecinos consideran que mejorará la calidad del barrio. Mientras otros residentes sólo encuentran inconvenientes e insisten en que estas obras sobre el vial público les perjudican.
Una de las vecinas de la zona, Amparo Fuentes, se queja de que "están ensanchando las aceras y dejándolas enormes. No las queremos tan grandes, también necesitamos sitio para aparcar y no tenemos. Están haciendo verdaderas salvajadas en toda la parte vieja del barrio. No se puede pasar por ningún sitio. Si tienen que venir los bomberos o un médico de urgencias aquí nos morimos todos".
Algunos de los vecinos denuncian que la estructura diseñada por los arquitectos "no tiene ningún sentido" ya que dificulta el acceso al barrio y la entrada de los camiones, como el de los bomberos o el de los proveedores de los pequeños negocios de la manzana.
Por su parte, el presidente de la Asociación de vecinos de Russafa, Giovani Donini siente estas quejas. Todo el territorio se está urbanizando y entiende que estas obras suponen una mejora y "están hechas para las personas, no para los vehículos". Además aseguró que "treinta plazas no resuelven el problema de aparcamiento que ya teníamos en Russafa". También confirmó "nosotros hemos pedido que nos concedan una "zona azul" y la opción de tener una tarjeta de residente por la que paguemos una cantidad concreta al año". Donini asegura que esta alternativa es la que les facilitaría encontrar estacionamiento en su zona.
Más de 150 calles levantadas en el
mes de agosto
Obras de saneamiento, de urbanización, de alumbrado, de renovación de aceras, de pavimentación y del metro tienen levantadas 150 calles de la ciudad a lo largo del mes de agosto frente al mismo mes de años pasados que el volumen de trabajos era mucho menor. Los proyectos que se financian con el plan Zapatero son 158 desarrollándose muchos sobre la calzada y se suman las inversiones municipales. Los barrios donde se ejecutan obras de saneamiento son los del Canyamelar, Patraix, Fuensanta, Tres Forques, Benimaclet, Saler, Castellar.
Los trabajos de urbanización se ejecutan en Olivereta, Hort de Senabre, El Grau, Ciutat Vella, Russafa, Fuente San Luis, Canyamelar, Cabanyal, Fuensanta, Orriols y diversas calles, como la calle Cervantes o diversas calles del barrio de San Isidro.
Otro volumen importante de obras con afección a la calzada se corresponde con la instalación del alumbrado. La nueva iluminación que en muchos casos elimina báculos de carretera o farolas de bola se está colocando en barrios como Benimaclet, en la calle Emilio Baró; en Vara de Quart, la Raiosa, el Grao o el de Sagunto, Malilla y Patraix
A las pedanías también han llegado los trabajos y se están asfaltando, o se asfaltarán, calles de La Punta, El Saler, El Palmar y El Perellonet.
Si en esos casos las afecciones al tráfico se centran en calles de los barrios también existen repercusión en otras calzadas de vías rápidas de circulación o de nudos importantes como sucede con Peris y Valero, donde prosiguen los trabajos en la mediana y donde no está previsto reasfaltar la calzada; Gaspar Aguilar, con obras de reurbanización de aceras.
Otra calzada con dificultades de circulación es la de Eugenia Viñes que tiene sólo un carril en la zona de construcción del aparcamiento y en el cruce con la avenida Mediterráneo están terminando la construcción de la rotonda que regulará el tráfico en ese lugar.
p. varea valencia
(Fuente Levante)

Historia de Dos ciudades

2009-06-09T13:00:00.001-07:00

Claves: Prueben a sustituir springfield por Valencia, y Frank Ghery por Calatrava.

No hace falta quemar libros, solo hay que subirlos de precio y dejar de abrir las bibliotecas

2009-01-17T11:14:00.000-08:00

El PSPV critica que las bibliotecas cierren por la tarde en vacaciones
El concejal Juan Soto recuerda que el presupuesto de 2009 no destina ni un euro a la adquisición de libros

Fuente: Levante-EMV., Valencia
El grupo municipal socialista alertó ayer de la reducción drástica de los servicios que prestan las bibliotecas municipales durante las vacaciones de Navidad. El concejal Juan Soto denunció que desde el pasado 12 de diciembre y hasta el próximo 9 de enero, todas las bibliotecas de la ciudad están cerradas por las tardes, quedando limitado el servicio de 9,30 a 14,30 pese a tratarse de las fechas previas al periodo de exámenes. Además, ninguna biblioteca abrirá los sábados durante el casi un mes que dura el horario de Navidad.
Soto consideró que la limitación del horario supondrá "mantener bajo mínimos la atención bibliotecaria". "La medida va en contra de los usuarios habituales y no ayuda a fomentar la lectura ni los hábitos de estudio en la población más joven", explicó el edil, quien defendió la necesidad de que las bibliotecas presten servicio completo durante todo el año.
El representante socialista exigió al consistorio que, de acuerdo con los representantes de los trabajadores, amplíe el servicio durante los fines de semana y en horario nocturno durante los periodos de exámenes, "experiencia que está dando resultados satisfactorios en otras ciudades".
El edil recordó, además, que los nuevos presupuestos municipales han privado a las bibliotecas de los 268.000 euros que recibían hasta 2008, ya que para el año 2009 no se les ha dotado con ninguna partida, ni siquiera para adquirir nuevos fondos de libros, algo que Juan Soto consideró una muestra de "falta de sensibilidad".

Foto. Exteriores biblioteca de la Plata, Martí i Gadea.

Florecen de nuevo la rosaleda del Real y el recuerdo del rosalista Ferrer

2008-08-07T06:16:00.000-07:00

Desde que los Jardines de Real formaban parte del desaparecido conjunto palaciego que habitaron reyes y virreyes en pasados y gloriosos tiempos regnícolas, siempre han estado adornados por rosers i mosquetes, como así lo acreditan documentos del Palacio Real escritos en tiempos de la Valencia renacentista, en los años de la renovación estilística que impregnó los jardines reales de barroquismo versallesco y en los días aires modernistas del primer tercio del siglo XX. Efectivamente, siempre, decorando puntos o escenas, escalando muros, jambas y dinteles, acogedores con su sombra en pérgolas y emparrados, o aislados, unas veces en macizos y otras en composiciones de dimensión varia -desde pequeñas glorietas a la gran y monumental rosaleda-, siempre han crecido y florecido los rosales en los Jardines del Real.
Algunos de mis colegas de generación que frisan la sesentena y mis mayores recuerdan sus pasos infantiles en las mañanas domingueras bajo la cubierta curva del umbráculo y la rosaleda de los Jardines de Real, que ya llevaban unos años malrecibiendo el espúreo nombre de "Jardín de los Viveros". La rosaleda estallaba en flor para mayo, sus arcadas metálicas sustentaban las antañonas variedades de rosal de flor profusa y pequeño tamaño -aquellas que nuestros padres y abuelos llamaban "de pitiminí" y que venían adornando los muros de las viejas casonas- y sus macizos regalaban cromatismos inolvidables y unos aromas que, relegados por los modernos genetistas, sólo ya existen en las remembranzas de las gentes de mi tiempo.
El espectáculo primaveral de la rosaleda florida tenía un bello y tardío reflejo -sorprendente por desconocido o no esperado para muchos, mayormente foráneos y desconocedores de las habilidades de primor del labrador de nuestra tierra-, al producirse una refloración en el último tercio del verano merced al virtuosismo de los jardineros valencianos que conocían con confianza de viejo amigo el comportamiento de aquellas variedades clásicas y, mediante una poda diestra y el sabio manejo del clima, suelo y riego, eran capaces de inducir dos floraciones en una misma temporada.
Décadas más tarde, la celebración de Iberflora en los Jardines del Real fue el estímulo que daría lugar a una gran ampliación de la superficie ajardinada de este histórico parque siguiendo un planteamiento de diseño más actual. El Ayuntamiento de Valencia tenía previsto construir una rosaleda en la zona junto a la cual se instalaría el conjunto de stands y jardines de exposición que constituirían el certamen ferial y, efectivamente, en los planos que presentó el comité ejecutivo de la naciente Iberflora, presidido por Francisco Domingo Ibáñez, figuraba formando una unidad el conjunto de stands y la nueva rosaleda, diseñada con forma circular y paseos radiales.
En aquella primera edición del certamen en 1972 sus directivos acordaron colaborar con el Ayuntamiento de Valencia en la construcción de la nueva rosaleda, lo que se materializó con la aportación de 6.000 plantas de rosal que configuraron un bello conjunto dirigido por el Jardinero Mayor Vicente Peris Sánchez bajo el sabio asesoramiento del horticultor y experto en rosales Francisco Ferrer Martí. La nueva rosaleda fue enriquecida, según proyecto del arquitecto municipal Emilio Rieta, situando en su centro una fuente monumental procedente de la plaza de la Reina, instalada con juegos acuáticos de Buigues y un amplio paseo ajardinado de acceso en el que se instaló una espectacular farola que procedía del punto de unión de las grandes vías de Marqués del Turia y Germanías. El nuevo conjunto fue inaugurado en mayo de 1973 con el nombre "Rosaleda Dr. López Rosat" siguiendo el acuerdo municipal aprobado meses antes por unanimidad en el pleno del Consistorio en homenaje al alcalde que en aquellos momentos estaba al frente de la corporación municipal valentina.
La distribución inicial de las variedades de rosal ha experimentado variaciones notables con las sucesivas plantaciones que se han llevado a cabo, dando lugar a una distribución que en los últimos años estaba falta del argumento cromático y formal que le correspondía. Finalmente, la rosaleda del Real ha recobrado su lustre gracias al espíritu de los históricos y gloriosos rosalistas valencianos, aquellos a quienes, en el siglo XV, monarcas como El Magnánimo primero y El Católico después, llamaban para dar ornato a sus palacios en las diferentes tierras de sus reinos.
El pulso de aquellos rosalistas valencianos, universales y eternos, continua latiendo en sus propias estirpes que, enraizadas en nuestra tierra, vienen enriqueciendo la jardinería valenciana hasta los días de hoy. Entre ellos brilla el recordado Francisco Ferrer Martí, Premio Magíster en la Universidad Politécnica de Valencia, uno de los más acreditados expertos y divulgadores de Europa en las materias que rodean al rosal y a la rosa en el siglo XX, cuya sabia savia, a través de su hija Matilde -bella, creadora de variedades, amante de la rosa y generosa con quien se acerca al rosal- y la ingeniera Mercedes Domínguez, ya brillante en mi aula del Alma Mater en años más mozos, han sabido materializar en las últimas semanas una espléndida y nueva composición para la rosaleda, con un renovado argumento de cromatismos, formas, volúmenes y texturas que envía al observador y al paseante un claro, coherente y didáctico mensaje estético, lo cual es mérito indudable del Ayuntamiento -génesis de la intervención- y de la empresa que se ocupa de los jardines valentinos desde el antiguo cauce hacia el norte y que ha hecho un espléndido trabajo constructivo y agronómico.
Prémiese el amable lector, en el atardecer de esos días en que la brisa preñada de aromas de nuestro mar dulcifica y transforma en un beso primaveral los rigores de la canícula, con un paseo por la renovada rosaleda, con miríadas de flores en pleno estío, sobre rosales que hubieran tenido una plantación más amable en su debido tiempo y sazón, que no es ahora, sino en momentos del año en que el rosal descansa. Por ello, querido colega de la edad de plenitud, ve a la rosaleda y saluda a esas flores, hijas de aquellas que conociste tomado de la mano de tu madre o de la tata, o al galope de tu propia dinámica de niño, y goza de la eterna gracia de nuestros jardineros, de los que uno de los más grandes, Francisco Ferrer, -para quien desde la cátedra y el sector profesional se va a pedir le sea dedicada una calle de la ciudad de Valencia donde reinen la flor y el árbol- ha dejado su postrer mensaje en el que nos pide acariciemos nuestras vidas con el aterciopelado tacto de la contemplación de una rosa.

*Profesor de Paisajismo y Jardinería de la Universidad Politécnica de Valencia.

(Levante 06/08/08)

These Nights

2008-05-14T04:09:00.000-07:00

Como en una pesadilla
voy vagando por la ciudad
con grillos magnéticos
me aprisiona el aliento
nadie la ve
solo yo noto el hierro oscuro
colándose en mi sangre
a cada movimiento. Asssííí.
Y no tengo la fuerza

Yendo siempre adelante las sombras de mis pasos mueren
Como la trayectoria de un cometa de oscuridad
Y el asfalto a mis espaldas me suprime
Con todo lo que he sido y todo lo que he pensado
Como un prestidigitador
Destinado a escamotearme la vida.
Hay una sucesión correcta de casas
En este camino que no obstante
Ha de significar algo
Hay un cielo sin color sin olor sin carne
Sobre mis pasos sin importancia
Con los ojos cerrados ando en una caja negra
Con los ojos abiertos ando en una caja blanca
Y por más que me esfuerzo por entender algo
Pesados martillos me parten en la cabeza todos los pensamientos

A veces una aparición devastadora
brota entre las sílabas
como la polilla que anidó
en la herida de púrpura del soldado.

La guerra es real.
Noches en calma y la luna
pausas engañosas
instigadoras del crimen.
Las palabras menguan.
Al más frágil
y solitario lenguaje del mundo
he tratado de salvar hoy.
De la vena cortada del amor
señales en Morse:
gotean lentamente
lo lograré, más tarde.

Denisa Comanescu

Ardiendo con la ciudad

2008-04-13T13:57:00.000-07:00

Te quema el tacto de la ciudad en las manos, eres una incandescente realidad, un caminante que tal vez explora como una selva, como si jamás hubieras pisado esas calles como lo has hecho cientos de veces...
Y tal vez no hay ningún lugar al que ir, o el lugar del que vienes es solo un habitáculo vacio, pero las mismas calladas paredes soportan tu presencia como si estuvieran aguardandote.
Por una vez, estás en casa.

Micropolitica

2008-03-19T05:25:00.000-07:00

Las grandes palabras no pagan el alumbrado, sino son los pequeños contribuyentes.
Las grandes palabras no señalizan los tramos peligrosos de carretera para que una madre no pierda a su hijo, ni pagan el sueldo a un médico.
Las grandes palabras no evitan que un juez no autorice que un moribundo done sus organos, porque esta de vacaciones y su suplente ausente.
Las grandes palabras de la politica no construyen la ciudad ladrillo a ladrillo...
El colegio al que yo, y mi padre antes que yo ibamos se cae a pedazos, la educación publica se pudre con la gangrena de la concertación indiscriminada.
Finalmente amputaremos la educación, y se quedará en simplemente publica.

Ojos cotidianos

2008-01-22T04:17:00.000-08:00

" En la ciudad (como hizo notar Jacinto) no se contemplan, ni se recuerdan los astros, porque los gases y los globos eléctricos los escamotean. Por eso (como yo advertí) nunca se entra en aquella comunión con el universo, que es la única gloria y el único consuelo de la vida. Pero en la sierra, sin disformes edificios de seis pisos, y sin cuidados que puncen, como las hojas de la chumbera, haciéndonos mirar al suelo, un Jacinto, un Fernández, libres, bien comidos, fumando desde los bancos de una ventana, pueden contemplar los astros y los astros contemplarles a ellos. Unos, ciertamente, con ojos de sublime inmovilidad y de sublime indiferencia, pero otros curiosamente, ansiosamente, con una luz que diríais que hace guiños, que llama, como si quisieran desde tan lejos revelar sus secretos o comprender los nuestros. "
(Eça de Queirós)

La ciudad solidaria: Aquello que Valencia NO es

2007-06-06T09:29:00.000-07:00

Las utopías no emanan ya, en efecto, del interior de las personas, sino de fuera de ellas. Este tipo de utopías -si se quiere mantener el nombre- conduce, por lo demás, a una nueva situación social, en que las utopías colectivas se ven reemplazadas por utopías individuales. Y la utopía individual tiene otro nombre menos bello pero también muy eficaz: el éxito. Es necesario preguntarse si la cuestión de las utopías no es simplemente más que el seudónimo actual de esa búsqueda radical, radicalizada, de nuestro tiempo: la caza del éxito. Eso plantea, por lo demás, la cuestión crucial de saber que deviene la utopía de la sociedad solidaria en una sociedad que, precisamente, se quiere, ahora mismo, regida por esa tendencia a la des-solidarización. Porque todo ocurre como si la sociedad estuviese cambiando de estado de agregación. Como el agua que, bajo el efecto del calor, pasa de hielo a estado líquido y después a vapor, algo comparable se produce actualmente en la sociedad: pasando al estado de evaporación, sus partículas elementales se liberan. Me parece que se trata de una tendencia innegable del tiempo presente: los lazos y los valores se redefinen hoy en una tendencia a la inestabilidad creciente…
Me parece que lo que dice se ejemplifica bastante bien, en Francia, en la nueva ruptura que aparece entre quienes han hecho la elección de la mundialización neoliberal y tienen éxito en ello, y los otros, los que no llegan a hacerse con la nueva idea central de la modernidad.

(Peter Sloterdijk)

Las ciudades te acogieron siempre con los brazos abiertos

2007-05-02T14:44:00.000-07:00

Las ciudades te acogieron siempre con los brazos abiertos
niñeras madres dulcemente
durante mucho tiempo lloró
el hierro y la tierra fría
se abrió te tragó y te devolvió entero
al principio te creías libre
suelto pero pronto pusieron
los minutos chirriantes un grillete en tus pies.

Atado a la velocidad tenías un deseo
oculto y silencioso: seguir siempre adelante
entregarte al placer desgarrado que siempre pierde
lo que es y sin mirar atrás transforma
la vida en muerte y la muerte en vida
y saluda a la victoria en la derrota y siempre
se aleja se aleja.

Compañeros sensibles tus ojos
adormilados unieron tu mitad a su mundo
de la ciudad futura: y mendigos, prostitutas y rateros
niebla y hedores y el aluvión de gentes al atardecer
te envuelven poderosos te liberan
te atraen y te conceden el perdón y el instinto:

Levántate, échate tu carga al hombro y mira
la ciudad
te recibe con los brazos abiertos, cálidos y radiantes.

(Sigfús Dadason)

Invocación litúrgica de Rita Barberá al Dios Eolo

2007-04-21T05:01:00.000-07:00

-Oh, dios Eolo, hijo de Heleno y Orsís, cruel y esquivo tacaño con ventiscas y soplidos, te lo suplico, los barquitos no pueden ni correr medio metro y un deporte tan aburrido como la vela se convierte en insoportable!
En tu honor sacrificaré mil palomas, un ser porcino de naturaleza incierta que vive en el palco de Mestalla, un par de diputados zaplanistas, a Martinez Pujalte, y a mil vestales (Bueno, a esas no, me las quedo yo mejor).
Iä, Iä, sub Nigurath...

Foc i Flama

2007-03-09T08:11:00.000-08:00

Es imposible vivir en esta ciudad en fiestas. Arde todo y la sensatez es lo primero.
Si que lo he pasado bien en mis años mozos, embriagado y con el gaznate ardiendo de polvora, chocolate, azucar y ron, pero es una bacanal, una orgía excesiva que hace inhabitable la urbe. Se toman las calles, se obvian las leyes, el civismo, se queman monumentales pirámides de cartón, es el paganismo exacerbado en que la ciudad bulle y se cuece, en contraste al resto del año en que es un desierto semipolicial, falto de propuestas culturales o lúdicas, absolutamente pasivo agresivo.
Una semana de excesos a la que sigue un año de contención.
No sé si me quiero ir porque no puedo estar ebrio toda una semana para pasar el trago, o porque este desfile a lo Marat-Sade, a lo mil dias en Sodoma, me recuerda al año de sobriedad y estulticia que le sigue...
Esto es Benidorm con hogueras, y las fallas ya no tienen ingeniosos carteles que se rían de la realidad de forma sagaz, sino chistes escolares para amamantar al rebaño ciego que absurdamente peregrina entre ninots.
Ya no se distingue entre los ninots y los espectadores. A la mierda, a ver si me puedo fugar...

Vivir

2007-02-18T11:46:00.000-08:00

La ciudad que vive en ustedes

Ustedes viven en la ciudad
que compraron en una subasta silenciosa.
Nuevamente fueron incapaces
de pagar sus deudas.
Bajo sus pupilas ennegrecidas,
ensayan sentir ciertas cosas.
Sin darse cuenta de su propio distanciamiento,
parten lejos,
utilizando sus cuerdas de pensamiento
como un teleférico.
Su temblor aumenta
cuando tocan los incontables elementos.
Con sus gritos,
ponen en fuga a los pájaros,
cuando sienten las sacudidas dadas
por el eco de palabras que superan su pensamiento.
Con sus respiraciones,
las rosas se marchitan.
En los momentos de locura,
los cristales caen de sus tejados.
Cuando su radio de pensamiento se encoge,
su ciudad crece.
De tanto correr calles y avenidas,
ustedes se han fatigado.
Mientras las luces de tantas máquinas de tensión
invaden las noches,
sus seres humanos se robotizan.
En las aguas negras,
los sapos tienen miedo a los cocodrilos.
Su viaje interior los ha envejecido.
Sus alaridos interiores se amplifican.
Ustedes producen dificultades a cuarenta manos.
Las celdas auxiliares de sus laboratorios
niegan cualquier momento placentero.
Mientras sube y baja el indicador del miedo,
no tienen la posibilidad de hablar.
A cada movimiento del reloj,
las estaciones se separan de su corazón
y la soledad no deja de atravesar su espíritu.

(Üzeyir Lokman ÇAYCI)

Lost in The Past

2007-02-17T16:27:00.000-08:00

Las calles estaban temblando, eran las mismas desde hace cincuenta años, cuando el barrio eran dos fincas en medio de la huerta, y los niños morían de vez en cuando ahogados en las acequias. Esas calles en que tu infancia es un reflejo de la de tu padre, blanco y negro amarilleando, una página en blanco vagando por el eterno barrio que se transforma pero que es el mismo, cuyos esqueletos yacen bajo tierra, cuyos rostros florecen, luchan, se alejan, y solo quedas tú...porque aquello que caracteriza el lugar donde vives es tu visión de él, esta construido con las piedras de tus ojos, y fabricado con el cemento de tu sangre.

Las Pálidas Estrellas

2007-01-22T15:44:00.000-08:00

Hace tanto que escribí un relato que trata
de una muchacha de lento andar
-él la acompañaba de noche a casa
por una calle tan ancha tan ancha
que aún dentro de la ciudad
se podían ver las estrellas (resbalaban
las estrellas, decía él. He aquí, Adebarán.
Si ella preguntase cuál de aquellos brillos
era Aldebarán, él habría podido decirle:
cualquiera.)
Pienso que era muy callada;
años más tarde se me ha dicho
que la muchacha del relato era un ser real
y que ha muerto de cáncer. Pero yo he sabido
que su historia no era más que una transcripción.
Pienso que él hubiera deseado quererla mucho.
Han transcurrido tantos años desde aquel entonces.
Ahora es una mañana de lluvia sucia,
Encima de estas casas altas y parduzcas.
Paso por delante del edificio, donde
hace una vida, durante una noche
él le ha besado la mano. Él ha muerto
poco después-ella años más tarde.
(Mircea Ivanescu)

El Beso del asfalto

2007-01-11T04:51:00.000-08:00

Has estado toda la noche (toda esa oscura sucesión de instantes) contoneándote en la cuerda floja, a punto de saltar al abismo. Las calles crujen, y se contraen a tu vacilante paso. Los bares te han llenado de viento el alma y de bebida el estómago, y todos los pubs te has escupido de sus fauces.
Las farolas bailan un vals y se mueven, estás intoxicado y te acuestas en el capó de un coche.
Estoy en un momento de zozobra, tras la tempestad de agua y fuego, baile y hierba quemada, prados por los que pasé y jamás crecerá vida vegetal de nuevo. Las callejas se suceden unas a otras y el mundo desconocido y significativo me saluda a mi paso. Hay cosas que no pueden imaginarse o pensarse sino que deben vivirse.
Vivo en un páramo de asfalto.
Vivo de rayos de luz, botellas vacías y esperanzas perdidas.
Apenas vivo, pero vivo.
Solo tengo un alma, y creó que la perdí en una vieja y sucia calle del barrio del Carmen, entre despojos, vómitos, orines. Junto a una casa de putas. Le pedí a una de ellas que me diera un abrazo, porque tenía frío en el corazón, y seguí mi camino.
Pero de tanto andar el camino se acabó, y me salí del margen de mi viñeta.
Era un dibujo animado a punto de ser borrado.
Un borrón.
Una sombra.
Entonces desperté sobre el capó del coche, en la Calle Comedias. Mi cabeza aullaba.
Se había hecho de día. Aún estaba vivo. Sonreí.

Creo...

2006-12-27T14:18:00.000-08:00

" Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para soltar las riendas de la verdad dentro de nosotros, para demorar la noche, para trascender la muerte, para congraciarnos con los pájaros, para ganarnos la confianza de los locos.
Creo en mis propias obsesiones, en la belleza de los choques de autos, en la paz de los bosques sumergidos, en la excitación de las playas de vacaciones cuando están desiertas, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de muchos pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.
Creo en el vuelo, en la belleza de las alas y en la belleza de todo lo que ha volado siempre, en la piedra arrojada por un chico con la misma sabiduría de los estadistas y de las parteras.
Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente.
Creo en los próximos cinco minutos.
Creo en la historia de mis pies.
Creo en los dolores de cabeza, en el aburrimiento de los atardeceres, en el miedo de los calendarios, en la traición de los relojes.
Creo en la muerte del mañana, en la fatiga del tiempo, en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo dentro de la sonrisa de las azafatas en los ómnibus de larga distancia y dentro de los ojos cansados de los hombres que controlan el tránsito en los aeropuertos fuera de temporada.
Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en el propósito asesino de la lógica.
Creo en las adolescentes , en como se corrompen a sí mismas por la posición que adoptan sus largas piernas, en la pureza de sus cuerpos desarreglados, en los vellos púbicos que dejan en los baños de los telos mas infames.
Creo en la delicadeza de los bisturíes quirúrgicos ,en la ilimitada geometría de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la charlatanería de los planetas, en la repetitividad de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y en el aburrimiento del átomo.
Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación.
Creo en todas las excusas
Creo en todas las razones
Creo en todas las alucinaciones
Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones
Creo en el misterio y en la melancolía de una mano, en la gentileza de los árboles, en la sabiduría de la luz. "
(J.G.Ballard)

Calleja

2006-12-11T06:06:00.000-08:00

En las callejuelas del alma
donde las farolas están lejos unas de otras,
lo que dificulta encontrar los núneros de las casas.
Allí he buscado largo tiempo.
En vano.
Quizá busque números demasiado altos
que no existen.
Quizá.
Ahora he llegado al final de la calleja
y miro con ojos secos a una noche
que ya no me asusta.

Detrás vociferan los que han encontrado lo que buscaban,
los números que todos habíamos encontrado,
y el griterío llena los prostíbulos donde el miembro viril
escupe sus flemas
y el alma sondea las profundidades,
las definitivas,
en medio del estrépito de orinales y pozales
y el cloqueo de los desagües en su camino hacia las alcantarillas
en la callejuela de las Almas.

(Pär Lagerkvist, 1932)

Autofoto

2006-12-07T17:10:00.000-08:00

Árbol y Poema

2006-12-07T16:55:00.000-08:00

Aquí hay un árbol:
el viento canta poemas sin palabras
en su amplia copa.
sé
que el destino de árbol es convertirse en papel:
un papel con ansias de palabras.
Sé
de una palabra con ansias de plasmarse en papel
de una palabra con ansias de empezar un poema
Sé
de un poema no escrito que tiene ansias de su primera palabra
de un poema que tiene ansias de su poeta
Pero sé también
que el poeta sufre
cuando se tala el árbol para hacerlo papel.

(Maria Wine, 1975)

Aullido

2006-11-05T05:48:00.000-08:00

Incluso cuando crees que la ciudad no te escucha, tus palabras se transforman en sombras chinescas que recorren los muros de ladrillo y de piedra, que se proyectan contra las fachadas blanquecinas, que vuelan por el cielo polucionado y caen con la lluvia, letra a letra, mojando tu frente llena de frío y soledad.
El viejo muro del antiguo cauce donde una vez hubo un río, y un dios acuático, y hoy hay un parque y un colchón de hierba donde contemplar nubes que se desvanecen, tan breves y únicas y olvidadas como la vida humana, ese viejo muro está escrito con carteles de guerra.
Hay una nueva revolución en marcha, pero no habrá derramamiento de sangre. Ésa es la revolución. Conservar la sangre y la vida.
Te precipitas calle abajo, y un deja vu te envuelve, he estado aquí antes.
Pero solo deseas haber estado antes. Te has perdido, y un mordisco de negrura envuelve las callejuelas. Hay sensación de peligro. De estar vivo. Acabas descubriendo el camino por puro instinto.
Incluso cuando crees que la ciudad no te escucha, la ciudad bebe ciegamente tus palabras.

Noviembre, la cidad se torna gris, un remolino de hojas me nubla el alma

2006-11-02T05:53:00.000-08:00

Quiero vivir en la ciudad tal como es
con retrete, luz eléctrica, cocina de gas
y calles limpias
y jardines de gentes ricas en una esquina sí y otra no
y palacios y cafés, riqueza expuesta en los escaparates,
y por cinco marcos o dos marcos un rectilíneo
esplendor.
Un mar de luz y abigarrados colores
y rostros, destinos
y la luz del cielo-un estímulo de ideas
y lucha, y amor recién prendido
para cada uno
y para todos, ¡todos!
ser como una planta en un prado primaveral
estar como un árbol entre los arboles
ocupar un sitio como una piedra entre las piedras
de la costrucción,
saber que miles de gentes se aman y se alegran, tienen preocupaciones
y los mismos bellos ojos ríen lágrimas y arden y
se ahogan, sueñan, tropiezan, sucumben,
pero irán a un reino para todos y gloriosas hazañas
con luminosa perspectiva.
-Gozo de la existencia de las calles de las ciudades, de sus fábricas,
y la belleza está fuera y dentro.
El cielo y el agua son iguales
y la noche no es tan oscura bajo los faroles que rodean la calle y el
agua.
Al vacío llegan sonidos del baile de los reunidos, gritos, desesperación,
y la solidaridad con lo múltiplemente conocido,
y solitario está el destino entre miles de miradas que soportar,
y luchar en el pulular de las gentes
es como una vez bajo la abrumada bóveda del bosque
con la bóveda de las estrellas escondida en el corazón.
El retumbar de las ciudades-¡Todo!
un igual y un hermano de todos
y la lucha por mil hasta mil
y la lucha contra todos
y por fin esos ojos, muchos ojos
conocidos,
no conocidos,
que llevamos como en una escudilla
que no se debe derramar.
(Gunnar Björling)

La solución del problema se convierte en el problema...

2006-10-16T16:01:00.000-07:00

Esta ciudad, mi ciudad, lleva años dividida, escindida. Se ha vuelto loca, tiene doble personalidad. El muro de Berlín está hecho de trenes de cercanías, de mercancías, de vías que serpentean, que dividen barrios, dejándolos huérfanos, a ambos lados de las vallas, a ambos lados del metal urgente y rápido. El sur de la ciudad se ahogaba con ese río de hierros que lo asfixian. Las comunicaciones en apenas unos metros resultan imposibles, es necesario un rodeo hiperbólico para atravesar la ciudad, para moverse en ella, para respirar algo que no sean esquirlas de aislamiento.
El tren ha vuelto loca a esta ciudad. O acaso estaba ya loca antes y el tren solo sea un síntoma de su psicosis, porque es un medio eficaz que nos comunica y nos acerca a otros núcleos, a la periferia, a la lejanía. Pero tal y como está construido, tal cómo ELLOS lo han construido es una bufanda que asfixia y separa.
Se habla del enterramiento de las vías y de la construcción del Parque Central desde que mi padre era un niño. Y parece que por fin se deciden, pero no por erradicar las cadenas urbanísticas, sino como una estrategia dirigida al puro pelotazo de las constructoras. Aún así, podría ser lo que esta ciudad esta necesitando, siendo realistas, no se puede uno sustraer del poder del Imperio del Ladrillo. Pero, ¿se hará bien? ¿Habrá un buen planeamiento? ¿Hay un criterio urbanístico tras esta operación? ¿O acabará todo convertido en bloques de pisos rodeados de jardines, mientras los barrios situados a los bordes del Parque continuarían degradándose...?
Yo no tengo la respuesta, solo me hago preguntas. Pero recuerdo que el proyecto de una carretera en el lecho del río Turia (hoy un parque y el único eje verde de la ciudad, Viveros y Botánic aparte) no es tan lejano, y no fue fácil que fuera finalmente desechado como la barbaridad urbanística que era...

Lumiere in the Sky

2006-10-01T14:13:00.000-07:00

La ciudad también estaba hecha de decenas de pantallas, en blanco y negro, que eclosionaron en flores de múltiples colores, llenas de la vida que quedaba lejos de las calles embarradas. La ciudad soñaba a través suyo, y los cines de barrio nos vendían esos sueños manufacturados a nuestros ojos llenos de abismo.
Poco a poco la ciudad se fue vaciando de sueños. Complejos comerciales acaparaban pantallas en criptas atestadas de anuncios de móvil y palomitas de maíz. Los barrios se quedaron huérfanos de sueños, y tuvimos que imaginarnos las películas como pudimos, o verlas en las pequeñas pantallas de nuestros habitáculos.
Había muerto una época, comprendí, cuando cerraron el Tyris, donde ví de pequeño La Historia Interminable. Inmediatamente murieron el Acteón y el Martí.
La calle de los cines, de los sueños, era apenas un páramo urbano de realidad. Pero los soñadores entornamos lo ojos y proyectamos nuestras películas en el firmamento.

Algunas Ciudades

2006-09-21T11:44:00.000-07:00

Algunas ciudades están vivas. Algunas ciudades tienen sentimientos. Algunas están tristes, otras sienten ira, a veces resplandecen como si fueran de oro, otras veces son frías y secas. Si llueve se mojan, si cae un sol de justicia se asfixian. A veces descargan su ciega fuerza contra nosotros, o nos premian.
Algunas ciudades estan vivas...

Doves-Some Cities

Think I might have met you before
I think it's time we settled a score
Buildings there they stretch so tall
It's steel and brick no more, no more

Can't I make you see?

Too much history coming down
Another building brought to ground
Roads that come together
My memory never severs
The love'll never sever for me

Can't I make you see?

Some cities crush
Some cities heal
Some cities laugh
While other cities steal

Can't I make you see?

Some cities crush
Some cities...

Pd.Maldición, pensaba que el video era de Some cities, pero es otra canción de Doves...Cuando tenga tiempo la subiré aunque sea a mp3...el video lo dejo, la canción no esta mal...

Trash in Sky

2006-09-14T03:05:00.000-07:00

Imágenes

I

Como una góndola de verdes frutos perfumados
Deslizándose por los canales venecianos,
Tú, la exquisita,
Has entrado en mi ciudad desolada.

II

El humo azul brota
Como arremolinadas nubes de pájaros que desaparecen.
Así también mi amor brota hacia ti,
Desaparece y es renovado.

III

Una luna de amarillo sonrosado en un pálido firmamento
Cuando el crepúsculo es tenue bermellón
Sobre la bruma entre las ramas de los árboles
Eres para mí.

(Richard Aldington)

Pd.Hace más frío. Vuelvo solo de algún lugar atestado de gente. Camino la negra noche de cemento. Las paredes son un laberinto de metacrilato y piedras y yo un pobre roedor que persigue un sueño, o tal vez tan solo siga con el guión que algún científico loco espera de mí. Hay basura en el suelo, y flores en descomposición, la calle esta mojada, pero no ha llovido. El cielo esta desmoronándose, o tal vez soy yo. Tal vez haya basura en el cielo.
Edificios del siglo XIX, floreados, blancos como sepulcros, me cortan el paso.
Una chica llora al otro extremo de la avenida, la veo a lo lejos.
Una chica llora porque todavía tiene corazón. Me voy a dormir, pero primero me siento en un banco. Hay restos de comida en el seto, bajo el árbol.
Estoy borracho, pero no lo suficiente.

Oigan

2006-09-03T18:08:00.000-07:00

Vladimir Mayakovsky
Oigan

" Oigan: si encienden las estrellas
es porque alguien las necesita, verdad?,
es que alguien desea que estén,
es que alguien llama perlas a esas escupitinas.
Resollando tormentas de polvo
del mediodía penetra hasta Dios,
teme haber llegado tarde, llora.
Le besa la mano carniseca,
implora que pongan sin falta una estrella,
jura que no soportará este tormento inestelar,
y luego anda preocupado,
aunque aparenta calma.
Dice a alguien:
Ahora no estás mal, eh?
A que ya no tienes miedo?
Oigan si encienden las estrellas
es porque alguien las necesita, verdad?
Es indispensable que todas las noches sobre los tejados
arda aunque sea una sola estrella. "

Something In The Way

2006-09-03T02:55:00.000-07:00

LA CIUDAD
Dijiste: "Iré a otra ciudad, iré a otro mar.
Otra ciudad ha de hallarse mejor que ésta.
Todo esfuerzo mío es una condena escrita;
y está mi corazón - como un cadáver - sepultado.
Mi espíritu hasta cuándo permanecerá en este marasmo.
Donde mis ojos vuelva, donde quiera que mire
oscuras ruinas de mi vida veo aquí,
donde tantos años pasé y destruí y perdí".
Nuevas tierras no hallarás, no hallarás otros mares.
La ciudad te seguirá. Vagarás
por las mismas calles. Y en los mismos barrios te harás viejo
y en estas mismas casas encanecerás.
Siempre llegarás a esta ciudad. Para otro lugar -no esperes-
no hay barco para ti, no hay camino.
Así como tu vida la arruinaste aquí
en este rincón pequeño, en toda tierra la destruiste.
(Kavafis)

Crecer en las ciudades

2006-08-31T19:35:00.000-07:00

Tengo mis mejores ideas cuando el
teléfono suena y suena. No es nada divertido
Sentirse un idiota- cuando tu
chica se ha ido. Un nuevo quebradero de cabeza
Posesión. Creo mi propia espada
de Damasco. He perdido el tiempo
un crío saltando por las tablas jugando
con la Revolución. Cuando ahí fuera
el mundo espera y abunda en duras pandillas
de asesino y auténticos locos. Colgándo
de las ventanas como diciendo: Soy intrépido-
¿me quieres?solo por esta noche.
Ligue De Una Noche. Un perro aúlla y gimotea
frente a la puerta corredera de cristal (¿por qué
no puedo entrar yo?).Un gato gañe. El motor de un coche
acelera a tope forzadamente- el chirriante
carbono seco protesta. Dejo el libro
-y empiezo mi propio libro.
Jim Morrison

Pd. La Ciudad de madrugada, es una selva virgen esperando su explorador, no hay nadie alrededor y cada pequeño sonido, cada pequeño suspiro, cada rincón relleno de noche y de sombra te traspasa. Caminas sobre una tierra inexplorada, eres el único ser viviente, mientras todos tejen sus sueños en casa.
Cuando llegas por los afluentes de las calles, y su negra y pálida luz muerta de farol suspendido en la nada, te acuestas en el césped de otro planeta, cuya capital es tu ciudad, y esperas a ver amanecer, mientras los primeros seres pueblan las calles de pasos y bostezos, corazones que madrugan antes de que la ciudad misma despierte y se ponga todo en funcionamiento.
A fin de cuentas, estas solo, y tienes miedo de dormirte y no despertar jamás. Te levantas y te vas. Algunas verjas de kioskos y panaderías se abren a tu paso y para cuando llegas a casa, sabes que incluso en la calle estabas en casa.
Solo necesitas cerrar el libro y empezar tu propio libro.

Sleeper

2006-08-28T16:32:00.000-07:00

Como durmiente en metropolis

Usted es insignificante

Los sueños se enredan en el sistema

El ambiente se mueve sobre el durmiente:

Aire acondicionado

Las condiciones sedan la respiración

La sensación de las hojas viscosas en la carne desnuda
Suave y caliente

Pero solitario en el océano ennegrecido de la noche

Confinado en la seguridad desamparada de deseos y de
sueños

Luchamos con nuestra insignificancia

Más duramentee luchamos

cuanto más alta es el muro

Afuera la ciudad se expande

Como una enfermedad

Es sínomático

En los coches que cruzan a las destinaciones
inevitables

Atado por los proyectores silenciosos

De la sociedad creada paranoica

Ninguna alternativa podía crecer

Donde el amor no puede tomar la raíz

Ningunas sombras substituirán

El calor de su contacto

El amor está muerto en metrópolis

Todos entran en contacto a través de guantes, o la separación

Que desperdicio...

La Ciudad

Una enfermedad echada a perder...

Anne Clark, Sleeper in Metropolis

http://www.youtube.com/watch?v=jHsyteGXrr0

Fisuras en la estructura cotidiana

2006-08-26T04:30:00.000-07:00

Las ciudades estan vivas. Se mueven. Son placas tectónicas. Se cubren de arrugas, surcos, trincheras, solares, jardines, nubes, estadios, gruas, gente...
Reflejar el cambio. Sentirlo. Formar parte de él. Este blog trata acerca de sobrevivir en las ciudades.