Las calles estaban temblando, eran las mismas desde hace cincuenta años, cuando el barrio eran dos fincas en medio de la huerta, y los niños morían de vez en cuando ahogados en las acequias. Esas calles en que tu infancia es un reflejo de la de tu padre, blanco y negro amarilleando, una página en blanco vagando por el eterno barrio que se transforma pero que es el mismo, cuyos esqueletos yacen bajo tierra, cuyos rostros florecen, luchan, se alejan, y solo quedas tú...porque aquello que caracteriza el lugar donde vives es tu visión de él, esta construido con las piedras de tus ojos, y fabricado con el cemento de tu sangre.
1 comment:
... y algún día ya no será más nuestro, el día en que seamos nosotros los que observan bajo las losas por las que seguirán corriendo niños.
o quizás entonces serán esos lugares más nuestros que nunca.
vi la portada de "All the young dudes", ¿te referías a esa?
bzoz kzmikzzz!
k.
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