Creo...

" Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para soltar las riendas de la verdad dentro de nosotros, para demorar la noche, para trascender la muerte, para congraciarnos con los pájaros, para ganarnos la confianza de los locos.
Creo en mis propias obsesiones, en la belleza de los choques de autos, en la paz de los bosques sumergidos, en la excitación de las playas de vacaciones cuando están desiertas, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de muchos pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.
Creo en el vuelo, en la belleza de las alas y en la belleza de todo lo que ha volado siempre, en la piedra arrojada por un chico con la misma sabiduría de los estadistas y de las parteras.
Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente.
Creo en los próximos cinco minutos.
Creo en la historia de mis pies.
Creo en los dolores de cabeza, en el aburrimiento de los atardeceres, en el miedo de los calendarios, en la traición de los relojes.
Creo en la muerte del mañana, en la fatiga del tiempo, en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo dentro de la sonrisa de las azafatas en los ómnibus de larga distancia y dentro de los ojos cansados de los hombres que controlan el tránsito en los aeropuertos fuera de temporada.
Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en el propósito asesino de la lógica.
Creo en las adolescentes , en como se corrompen a sí mismas por la posición que adoptan sus largas piernas, en la pureza de sus cuerpos desarreglados, en los vellos púbicos que dejan en los baños de los telos mas infames.
Creo en la delicadeza de los bisturíes quirúrgicos ,en la ilimitada geometría de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la charlatanería de los planetas, en la repetitividad de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y en el aburrimiento del átomo.
Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación.
Creo en todas las excusas
Creo en todas las razones
Creo en todas las alucinaciones
Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones
Creo en el misterio y en la melancolía de una mano, en la gentileza de los árboles, en la sabiduría de la luz. "
(J.G.Ballard)

Calleja

En las callejuelas del alma
donde las farolas están lejos unas de otras,
lo que dificulta encontrar los núneros de las casas.
Allí he buscado largo tiempo.
En vano.
Quizá busque números demasiado altos
que no existen.
Quizá.
Ahora he llegado al final de la calleja
y miro con ojos secos a una noche
que ya no me asusta.

Detrás vociferan los que han encontrado lo que buscaban,
los números que todos habíamos encontrado,
y el griterío llena los prostíbulos donde el miembro viril
escupe sus flemas
y el alma sondea las profundidades,
las definitivas,
en medio del estrépito de orinales y pozales
y el cloqueo de los desagües en su camino hacia las alcantarillas
en la callejuela de las Almas.

(Pär Lagerkvist, 1932)

Autofoto

Árbol y Poema

Aquí hay un árbol:
el viento canta poemas sin palabras
en su amplia copa.
sé
que el destino de árbol es convertirse en papel:
un papel con ansias de palabras.
Sé
de una palabra con ansias de plasmarse en papel
de una palabra con ansias de empezar un poema
Sé
de un poema no escrito que tiene ansias de su primera palabra
de un poema que tiene ansias de su poeta
Pero sé también
que el poeta sufre
cuando se tala el árbol para hacerlo papel.

(Maria Wine, 1975)

Aullido

Incluso cuando crees que la ciudad no te escucha, tus palabras se transforman en sombras chinescas que recorren los muros de ladrillo y de piedra, que se proyectan contra las fachadas blanquecinas, que vuelan por el cielo polucionado y caen con la lluvia, letra a letra, mojando tu frente llena de frío y soledad.
El viejo muro del antiguo cauce donde una vez hubo un río, y un dios acuático, y hoy hay un parque y un colchón de hierba donde contemplar nubes que se desvanecen, tan breves y únicas y olvidadas como la vida humana, ese viejo muro está escrito con carteles de guerra.
Hay una nueva revolución en marcha, pero no habrá derramamiento de sangre. Ésa es la revolución. Conservar la sangre y la vida.
Te precipitas calle abajo, y un deja vu te envuelve, he estado aquí antes.
Pero solo deseas haber estado antes. Te has perdido, y un mordisco de negrura envuelve las callejuelas. Hay sensación de peligro. De estar vivo. Acabas descubriendo el camino por puro instinto.
Incluso cuando crees que la ciudad no te escucha, la ciudad bebe ciegamente tus palabras.

Noviembre, la cidad se torna gris, un remolino de hojas me nubla el alma

Quiero vivir en la ciudad tal como es
con retrete, luz eléctrica, cocina de gas
y calles limpias
y jardines de gentes ricas en una esquina sí y otra no
y palacios y cafés, riqueza expuesta en los escaparates,
y por cinco marcos o dos marcos un rectilíneo
esplendor.
Un mar de luz y abigarrados colores
y rostros, destinos
y la luz del cielo-un estímulo de ideas
y lucha, y amor recién prendido
para cada uno
y para todos, ¡todos!
ser como una planta en un prado primaveral
estar como un árbol entre los arboles
ocupar un sitio como una piedra entre las piedras
de la costrucción,
saber que miles de gentes se aman y se alegran, tienen preocupaciones
y los mismos bellos ojos ríen lágrimas y arden y
se ahogan, sueñan, tropiezan, sucumben,
pero irán a un reino para todos y gloriosas hazañas
con luminosa perspectiva.
-Gozo de la existencia de las calles de las ciudades, de sus fábricas,
y la belleza está fuera y dentro.
El cielo y el agua son iguales
y la noche no es tan oscura bajo los faroles que rodean la calle y el
agua.
Al vacío llegan sonidos del baile de los reunidos, gritos, desesperación,
y la solidaridad con lo múltiplemente conocido,
y solitario está el destino entre miles de miradas que soportar,
y luchar en el pulular de las gentes
es como una vez bajo la abrumada bóveda del bosque
con la bóveda de las estrellas escondida en el corazón.
El retumbar de las ciudades-¡Todo!
un igual y un hermano de todos
y la lucha por mil hasta mil
y la lucha contra todos
y por fin esos ojos, muchos ojos
conocidos,
no conocidos,
que llevamos como en una escudilla
que no se debe derramar.
(Gunnar Björling)

La solución del problema se convierte en el problema...

Esta ciudad, mi ciudad, lleva años dividida, escindida. Se ha vuelto loca, tiene doble personalidad. El muro de Berlín está hecho de trenes de cercanías, de mercancías, de vías que serpentean, que dividen barrios, dejándolos huérfanos, a ambos lados de las vallas, a ambos lados del metal urgente y rápido. El sur de la ciudad se ahogaba con ese río de hierros que lo asfixian. Las comunicaciones en apenas unos metros resultan imposibles, es necesario un rodeo hiperbólico para atravesar la ciudad, para moverse en ella, para respirar algo que no sean esquirlas de aislamiento.
El tren ha vuelto loca a esta ciudad. O acaso estaba ya loca antes y el tren solo sea un síntoma de su psicosis, porque es un medio eficaz que nos comunica y nos acerca a otros núcleos, a la periferia, a la lejanía. Pero tal y como está construido, tal cómo ELLOS lo han construido es una bufanda que asfixia y separa.
Se habla del enterramiento de las vías y de la construcción del Parque Central desde que mi padre era un niño. Y parece que por fin se deciden, pero no por erradicar las cadenas urbanísticas, sino como una estrategia dirigida al puro pelotazo de las constructoras. Aún así, podría ser lo que esta ciudad esta necesitando, siendo realistas, no se puede uno sustraer del poder del Imperio del Ladrillo. Pero, ¿se hará bien? ¿Habrá un buen planeamiento? ¿Hay un criterio urbanístico tras esta operación? ¿O acabará todo convertido en bloques de pisos rodeados de jardines, mientras los barrios situados a los bordes del Parque continuarían degradándose...?
Yo no tengo la respuesta, solo me hago preguntas. Pero recuerdo que el proyecto de una carretera en el lecho del río Turia (hoy un parque y el único eje verde de la ciudad, Viveros y Botánic aparte) no es tan lejano, y no fue fácil que fuera finalmente desechado como la barbaridad urbanística que era...

Lumiere in the Sky

La ciudad también estaba hecha de decenas de pantallas, en blanco y negro, que eclosionaron en flores de múltiples colores, llenas de la vida que quedaba lejos de las calles embarradas. La ciudad soñaba a través suyo, y los cines de barrio nos vendían esos sueños manufacturados a nuestros ojos llenos de abismo.
Poco a poco la ciudad se fue vaciando de sueños. Complejos comerciales acaparaban pantallas en criptas atestadas de anuncios de móvil y palomitas de maíz. Los barrios se quedaron huérfanos de sueños, y tuvimos que imaginarnos las películas como pudimos, o verlas en las pequeñas pantallas de nuestros habitáculos.
Había muerto una época, comprendí, cuando cerraron el Tyris, donde ví de pequeño La Historia Interminable. Inmediatamente murieron el Acteón y el Martí.
La calle de los cines, de los sueños, era apenas un páramo urbano de realidad. Pero los soñadores entornamos lo ojos y proyectamos nuestras películas en el firmamento.

Algunas Ciudades

Algunas ciudades están vivas. Algunas ciudades tienen sentimientos. Algunas están tristes, otras sienten ira, a veces resplandecen como si fueran de oro, otras veces son frías y secas. Si llueve se mojan, si cae un sol de justicia se asfixian. A veces descargan su ciega fuerza contra nosotros, o nos premian.
Algunas ciudades estan vivas...

Doves-Some Cities

Think I might have met you before
I think it's time we settled a score
Buildings there they stretch so tall
It's steel and brick no more, no more

Can't I make you see?

Too much history coming down
Another building brought to ground
Roads that come together
My memory never severs
The love'll never sever for me

Can't I make you see?

Some cities crush
Some cities heal
Some cities laugh
While other cities steal

Can't I make you see?

Some cities crush
Some cities...

Pd.Maldición, pensaba que el video era de Some cities, pero es otra canción de Doves...Cuando tenga tiempo la subiré aunque sea a mp3...el video lo dejo, la canción no esta mal...

Trash in Sky

Imágenes

I

Como una góndola de verdes frutos perfumados
Deslizándose por los canales venecianos,
Tú, la exquisita,
Has entrado en mi ciudad desolada.

II

El humo azul brota
Como arremolinadas nubes de pájaros que desaparecen.
Así también mi amor brota hacia ti,
Desaparece y es renovado.

III

Una luna de amarillo sonrosado en un pálido firmamento
Cuando el crepúsculo es tenue bermellón
Sobre la bruma entre las ramas de los árboles
Eres para mí.

(Richard Aldington)

Pd.Hace más frío. Vuelvo solo de algún lugar atestado de gente. Camino la negra noche de cemento. Las paredes son un laberinto de metacrilato y piedras y yo un pobre roedor que persigue un sueño, o tal vez tan solo siga con el guión que algún científico loco espera de mí. Hay basura en el suelo, y flores en descomposición, la calle esta mojada, pero no ha llovido. El cielo esta desmoronándose, o tal vez soy yo. Tal vez haya basura en el cielo.
Edificios del siglo XIX, floreados, blancos como sepulcros, me cortan el paso.
Una chica llora al otro extremo de la avenida, la veo a lo lejos.
Una chica llora porque todavía tiene corazón. Me voy a dormir, pero primero me siento en un banco. Hay restos de comida en el seto, bajo el árbol.
Estoy borracho, pero no lo suficiente.

Oigan

Vladimir Mayakovsky
Oigan

" Oigan: si encienden las estrellas
es porque alguien las necesita, verdad?,
es que alguien desea que estén,
es que alguien llama perlas a esas escupitinas.
Resollando tormentas de polvo
del mediodía penetra hasta Dios,
teme haber llegado tarde, llora.
Le besa la mano carniseca,
implora que pongan sin falta una estrella,
jura que no soportará este tormento inestelar,
y luego anda preocupado,
aunque aparenta calma.
Dice a alguien:
Ahora no estás mal, eh?
A que ya no tienes miedo?
Oigan si encienden las estrellas
es porque alguien las necesita, verdad?
Es indispensable que todas las noches sobre los tejados
arda aunque sea una sola estrella. "

Something In The Way

LA CIUDAD
Dijiste: "Iré a otra ciudad, iré a otro mar.
Otra ciudad ha de hallarse mejor que ésta.
Todo esfuerzo mío es una condena escrita;
y está mi corazón - como un cadáver - sepultado.
Mi espíritu hasta cuándo permanecerá en este marasmo.
Donde mis ojos vuelva, donde quiera que mire
oscuras ruinas de mi vida veo aquí,
donde tantos años pasé y destruí y perdí".
Nuevas tierras no hallarás, no hallarás otros mares.
La ciudad te seguirá. Vagarás
por las mismas calles. Y en los mismos barrios te harás viejo
y en estas mismas casas encanecerás.
Siempre llegarás a esta ciudad. Para otro lugar -no esperes-
no hay barco para ti, no hay camino.
Así como tu vida la arruinaste aquí
en este rincón pequeño, en toda tierra la destruiste.
(Kavafis)

Crecer en las ciudades

Tengo mis mejores ideas cuando el
teléfono suena y suena. No es nada divertido
Sentirse un idiota- cuando tu
chica se ha ido. Un nuevo quebradero de cabeza
Posesión. Creo mi propia espada
de Damasco. He perdido el tiempo
un crío saltando por las tablas jugando
con la Revolución. Cuando ahí fuera
el mundo espera y abunda en duras pandillas
de asesino y auténticos locos. Colgándo
de las ventanas como diciendo: Soy intrépido-
¿me quieres?solo por esta noche.
Ligue De Una Noche. Un perro aúlla y gimotea
frente a la puerta corredera de cristal (¿por qué
no puedo entrar yo?).Un gato gañe. El motor de un coche
acelera a tope forzadamente- el chirriante
carbono seco protesta. Dejo el libro
-y empiezo mi propio libro.
Jim Morrison

Pd. La Ciudad de madrugada, es una selva virgen esperando su explorador, no hay nadie alrededor y cada pequeño sonido, cada pequeño suspiro, cada rincón relleno de noche y de sombra te traspasa. Caminas sobre una tierra inexplorada, eres el único ser viviente, mientras todos tejen sus sueños en casa.
Cuando llegas por los afluentes de las calles, y su negra y pálida luz muerta de farol suspendido en la nada, te acuestas en el césped de otro planeta, cuya capital es tu ciudad, y esperas a ver amanecer, mientras los primeros seres pueblan las calles de pasos y bostezos, corazones que madrugan antes de que la ciudad misma despierte y se ponga todo en funcionamiento.
A fin de cuentas, estas solo, y tienes miedo de dormirte y no despertar jamás. Te levantas y te vas. Algunas verjas de kioskos y panaderías se abren a tu paso y para cuando llegas a casa, sabes que incluso en la calle estabas en casa.
Solo necesitas cerrar el libro y empezar tu propio libro.

Sleeper

Como durmiente en metropolis

Usted es insignificante

Los sueños se enredan en el sistema



El ambiente se mueve sobre el durmiente:

Aire acondicionado

Las condiciones sedan la respiración

La sensación de las hojas viscosas en la carne desnuda
Suave y caliente

Pero solitario en el océano ennegrecido de la noche



Confinado en la seguridad desamparada de deseos y de
sueños

Luchamos con nuestra insignificancia

Más duramentee luchamos

cuanto más alta es el muro



Afuera la ciudad se expande

Como una enfermedad

Es sí­nomático

En los coches que cruzan a las destinaciones
inevitables

Atado por los proyectores silenciosos

De la sociedad creada paranoica



Ninguna alternativa podí­a crecer

Donde el amor no puede tomar la raí­z

Ningunas sombras substituirán

El calor de su contacto



El amor está muerto en metrópolis

Todos entran en contacto a través de guantes, o la separación

Que desperdicio...

La Ciudad

Una enfermedad echada a perder...

Anne Clark, Sleeper in Metropolis

http://www.youtube.com/watch?v=jHsyteGXrr0

Fisuras en la estructura cotidiana

Las ciudades estan vivas. Se mueven. Son placas tectónicas. Se cubren de arrugas, surcos, trincheras, solares, jardines, nubes, estadios, gruas, gente...
Reflejar el cambio. Sentirlo. Formar parte de él. Este blog trata acerca de sobrevivir en las ciudades.